Era lo único que le quedaba.
El amor.
Lo había perdido todo.
El trabajo, su casa, sus amigos, a su familia...
Su única esperanza era encontrar a alguien especial.
Lo intentó.
Conoció a una joven.
Tenía unos tres años menos que ella.
Se querían, mejor dicho, se amaban.
Todo era precioso.
Regalos, emoción, ilusión.
La pareja perfecta.
Él temía perderla.
Un día, sin saber por qué, ella desapareció de su vida.
Sin una nota.
Él, desconcertado, la buscó por todos los rincones del mundo.
Se maldijo a si mismo.
No pudo más.
Su situación le sobrepasó.
Su última esperanza era el amor, y él, lo acababa de perder sin razón.
Días más tarde se enteró que su amada no se había ido sin más.
Su amada había fallecido.
Estaba enferma, pero no lo quería confesar.
Le dejó una carta que él no leyó.
Él, decidió que sin su amada no querría vivir.
Su última decisión fue reencontrarse con ella.
Así lo hizo.
Perdió su vida.
Sin ella no quiso vivir más.
Se rindió.
Perdió.
Llovía y llovía y los músicos de la banda que acompañaba a la procesión de Semana Santa tomaban algo caliente en el bar de la plaza. Después, sólo se veían negros paraguas goteando al final de sus impertinentes varillas. Y seguía lloviendo. Y al fondo, la Virgen se aproximaba con un suave y sugerente bamboleo, como una estrella de rock que se arrojara desde el escenario del cielo para caer de pie, en un inesperado milagro, sobre los fornidos hombros de los costaleros. Lloraba el cielo, lloraba persistentemente, como si se materializaran las lágrimas policromadas de la santa madona sobre los tensos trapecios de sus devotos admiradores. Y lloraba y lloraba el católico cielo, como todas las Semanas Santas. Y siguió lloviendo hasta que el cielo se hartó de hacerlo, hasta que todos se hubieron marchado a sus cálidas casas, quedando la plaza pulida y brillante de tanta agua, quedando triste, sola y desangelada, esperando a que otro año la Virgen se dignara a llorarla.
Por la noche,
