Ocasionalmente me miro a los ojos frente al espejo. Lo hago durante el tiempo suficiente para sentirme una extraña, para no reconocerme. Entonces observo mi expresión, los surcos de la piel, testimonio de gestos una y otra vez repetidos que ahora se reflejan en el rostro, y en el espejo, como los vestigios milenarios de una excavación arqueológica. Esas arrugas verticales en el entrecejo ponen en evidencia un exceso de preocupación, un sentido trágico de la vida, compensado, afortunadamente, por dos paréntesis de alegría que enmarcan los labios. Tanto el sufrimiento como la alegría están presentes en mi rostro, inseparables, dejando en él su huella indeleble. Son el mapa de mi territorio interno, son mi periplo vital materializado. Podría hacer el mismo ejercicio con el resto de mi cuerpo, podría incluso limitarme a las manos, a cada uno de sus dedos, a cada una de sus falanges, a las irrepetibles y únicas huellas dactilares. Podría cerrar los ojos y oír los latidos del corazón, sentir la sangre circulando por la intrincada red de venas y arterias. Podría ir montada en el helicóptero de la dirección General de Tráfico y ver circular miles de glóbulos rojos y blancos matriculados. Y ser un triste conductor o copiloto en dirección a ninguna parte para quien el resto de las células son seres extraños, sonámbulos de un mundo sin sentido. ¿Pueden experimentar las células la misma ignorancia que el ser humano que las cobija? ¿Pueden ignorar su pertenencia a un mismo ser orgánico y luchar contra sus hermanas provocando un colapso generalizado? Como seres humanos poseemos el potencial de trabajar en común o destruirnos; de la misma manera, las células deciden colaborar por el bien común del organismo o rebelarse contra alguna de las facciones considerada enemiga. En el proceso destructor de la guerra no hay lugar para la compasión; o matas o te matan, o destruyes o eres destruido. Los animales no exterminan en masa a los miembros de su misma especie, bien es sabido que la naturaleza es su brújula actuando a través del instinto. Parece que la causa es el libro albedrío. ¿Pero alguien querría renunciar a un instrumento, a una potestad, a una infinita potencialidad sólo porque no sabe utilizarla adecuadamente? Resulta demasiado fácil esgrimir la bondad de los animales y la maldad del hombre. No, simplemente ellos lo tienen más fácil que nosotros. Somos unos niños torpes que empezáramos a caminar a trompicones y nos lleváramos por delante montañas y lagos, edificios y coches; como un gigante estúpido que no supiera donde pone los pies. Pero un gigante libre, al fin y al cabo, que decide por dónde ir. 
Las calles de Aldeania estaban abarrotadas de gente y vehículos de propulsión solar accionados por baterías recargables. Convivían de manera inarmónica y caótica edificios de 8 plantas y pequeñas granjas experimentales con huertos ecológicos y vivienda adosada. Las zonas verdes proliferaban, pues se reforestaba aplicando una hormona vegetal de crecimiento que aceleraba el desarrollo natural en 100 veces. Los resultados eran magníficos, tanto que los árboles presentaban una perfección inquietante interrumpida aleatoriamente por una secuencia calculada con esa matemática propia de las máquinas e impropia del cosmos.
Sé que el conflicto y la lucha son el humus de mi creatividad; sé que forman parte de mí y que no puedo ni debo eliminarlos. Sé que si pretendo deshacerme de la sombra me quedaré sin luz. Quizá sea posible convivir con esa dama de negro, misteriosa y enigmática que se desplaza sigilosamente sobre un inmaculado manto de nieve. ¿Cómo podría ver a esta dama en un mundo negro? ¿Cómo podría ver la nieve en un mundo blanco? Necesito a la nieve y a la dama, las quiero a ambas.
Tengo una biblioteca bien surtida en varios idiomas, ropa discreta y bien confeccionada de colores neutros, una cama reclinable con colchón de látex, una luminosa y bien distribuida cocina que nunca utilizo, alfombras de lana natural y un termostato que me permite calcular con exactitud la temperatura deseada a fin de acrecentar mi sensación de control sobre los elementos externos. Un mundo perfecto en el que me desenvuelvo perfectamente. Tengo un cepillo a pilas para los dientes y manteles de hilo bordados a mano adquiridos en tiendas de artesanía local. No como carne y me nutro exclusivamente con alimentos de origen biológico. Tres veces por semana y desde hace cinco años una mujer –con la que nunca he mantenido ningún tipo de conversación- acude a poner orden en este santuario de la pulcritud que es mi casa. No soporto el desorden ni la suciedad y no tengo inconveniente en invertir una parte –digamos irrelevante- de mi nada despreciable sueldo en obviar todo lo relacionado con las tareas domésticas. Tampoco tengo inconveniente en dedicar, una suma de dinero -algo más elevada que la anterior- a cubrir los gastos de un joven aspirante a escritor con el que salgo desde hace dos meses. Una relación sin complicaciones en la que mi corazón no tiene necesidad de involucrarse. Ésta es mi burbuja de felicidad, ésta es la escafandra que me permite zambullirme en el océano del día a día sin entrar en contacto con los peligrosos microorganismos que pululan en él. Sé que hay vidas peores y mejores que la mía, pero yo sólo quiero que mi vida sea exactamente lo que yo quiero que sea. En mi calculada existencia no hay lugar para vanas improvisaciones. Llevo a cabo cada uno de mis actos pensando en todas las posibles consecuencias admitiendo –para evitar posteriores decepciones- un asumible margen de error. Desprecio a las personas que no dosifican sus esfuerzos o que pierden los estribos ante una situación inesperada, desprecio las explosiones de llanto y las ridículas exhibiciones de sentimentalismo, por no hablar de la falta de inteligencia y de análisis crítico.
Me llamo Catalina Morgan Freeman y padezco una enfermedad incurable que los médicos denominan afiltrosis congénita degenerativa. Al parecer, todos o casi todos los seres humanos han desarrollado, a lo largo de su evolución y como consecuencia de su adaptación al medio, una membrana o filtro en un lugar recóndito del cerebro que se despliega siempre que el sujeto intuye o sospecha que está a punto de proferir alguna inconveniencia, de tal manera que, los pensamientos inoportunos o las groserías, debido a su naturaleza tosca e imperfecta, no consiguen atravesar los minúsculos orificios de la membrana y permanecen depositados en ella, pudiendo sólo llegar a su destino aquellas afirmaciones más sutiles y delicadas. A medida que las personas se adentran en la edad adulta, los orificios van disminuyendo de tamaño debido a la acumulación de residuos en el colador –tal como se denomina vulgarmente- lo cual desemboca, en opinión de los expertos, en un estado sutil e ingenioso de la conciencia. Ni que decir tiene, que cada individuo puede optar por utilizar o no su membrana, si bien no es menos cierto que todas las acciones repetidas insistentemente a lo largo del tiempo acaban convirtiéndose en un acto reflejo difícilmente controlable. Por otro lado, los medios de comunicación y las instituciones están de acuerdo en la conveniencia de su uso en pro de una sociedad más respetuosa con el prójimo y el entorno.
Aquel verano sería recordado por todos como el que ganamos el mundial. El día que enarbolamos orgullosa y unánimemente una bandera que, como algunos decían, salía del armario; porque, durante muchos años –los que siguieron a la guerra civil tras la victoria fascista-, los que nos considerábamos de izquierdas, evitábamos hacer ostentación de un símbolo que en nuestra psique representaba sólo a una mitad de España y de la que, por cierto, no formábamos parte. El caso es que curiosamente tuvo que venir la roja, que nada tenía ver con La Pasionaria, y conquistar el mundo, cerrando un círculo de sangre que pesaba sobre todos nosotros, una brecha que hasta ese momento nos había parecido infranqueable. Las calles se llenaron al unísono para celebrar la victoria futbolística; todos, excepto algún intelectual que otro, que se negaba una vez más a formar parte de la plebe, diseccionando y ridiculizando el fervor patrio, la euforia colectiva. Celebramos con alegría irracional –como ha de ser la verdadera alegría-, aquel triunfo que nos permitía mirar de frente a los pueblos ricos de Europa, de manera que, aunque sólo fuera por un efímero verano, por una efímera tarde de fiesta, nos estimamos colectivamente y el patriotismo dejó de ser un patético sentimiento propio de camisas azules trasnochados, una ridícula y sensiblera exhibición de película americana para transformarse en pura y simple alegría colectiva, una reivindicación de la horterada, del toro y de Manolo Escobar, del fútbol y la bota de vino; el último estertor de la España de siempre dispuesta ya a ser engullida –según dicen los que mandan, sin remedio- por los mercados financieros y las civilizadas costumbres europeas, las vueltas de tuerca de un colonialismo diplomático que con, con sonrisa fingida al estilo anglosajón, se empeña, una y otra vez, en cambiarnos nuestro bocata de calamares por una asquerosa y transgénica hamburguesa con ketchup .
